Ellos

Mirando la noche a través de un nítido vidrio, envuelto en gotas de vino,

notando un espejismo alrededor de la fila barata de gente, entrando al carnaval del sucio y rancio barrio Palermo,

se escuchan los malestares de la vejez andante, que ya no puede compartir esos años, de poca democracia

y religión imberbe.

Alzando la reliquia que tenía entre las venas, escurriendo el licor que se había metido entre los glóbulos rojos.

En una era, donde el mensaje de texto estremece más que el susurro caliente en la oreja, donde la borrachera y el vómito

amarillo destruyen el organismo más rápido que un cáncer linfático.

En una era, donde el telegrama de hojas viejas y amarillas se pierden más rápido que la tristeza ahogada en vinos baratos.

La era, donde el fin del mundo se hace más latente y el calor del sol quema más rápido que la llama de fuego que tenés encendida en la cocina,

donde las gaviotas ya no pasan por arriba de tu cabeza y se van a otro país, porque tu planeta es un asco y tu vida también.

Incluso las ramas de los viejos árboles se quejan de vos.

De vos y de tu borrachera. De tu borrachera y de tu drogadicción. De tu drogadicción y de tu arrogancia.

El pase libre de quejas lo vendiste hace mucho, y ahora, te quedaste con los bolsillos vacíos. Cargando una pistola de balas muertas,

en medio del abismo... apuntando a la nada que te recrimina, que no cambiaste las balas viejas.

¡Y que el abismo de la perdición está tan cerca tuyo no es noticia!

Se levantan de la cama con los labios negros corridos por la pintura de la semana pasada, cuando la fiesta era divertida.

Y hoy... hoy te quejás, y se quejan. Hoy te aburrís, y se divierten. Ellos, la vejez. Vos, la juventud.

Vos contra el agujero negro de la soledad. Ellos contra vos. Vos contra el culo de la cima más elevada. Ellos contra vos.

Ellos, que te dieron la vida y vos la arruinás, con laureles quemados, con patria herida y sangrante. Con imperialismo comprado,

e ignorancia retenida. Ellos, que hoy, se quejan de vos.